Sanjay Leela Bhansali, de 50 años, se siente más cómodo sólo consigo mismo. Aunque aprecia a su madre y a su hermana, sólo puede ser más honesto y transparente consigo mismo. Es extremadamente observador y sensible y ha llegado a la conclusión de que las relaciones no le funcionan. Lo da todo en su trabajo y vive su vida a través de sus personajes. En vísperas de su próxima película Ram-Leela, habla con TOI sobre su relación de amor-odio con su padre, su mentor Vidhu Vinod Chopra y lo que le hizo añadir Leela a su nombre. Extractos:
¿Cómo se le ocurrió convertirse en director de cine?
Mi abuelo era un hombre rico que vivía en un bungalow en Walkeshwar, pero a los 25 años se arruinó y tuvimos que mudarnos a un lugar de 200 pies cuadrados en el que, para ir al baño, había que hacer cola durante dos horas. Mi padre produjo películas en los años 50, pero eran películas como Jaazi Lootera que nunca he visto. Tenía cinco años cuando me llevó con él a un estudio, donde se estaba rodando un cabaret. Me preguntaba por qué esta chica llevaba tan poca ropa, estaba comiendo una manzana y saltaba sobre un hombre con ropa igualmente pequeña y luego seguían tirándose la manzana porque no llegaba al punto correcto. Yo estaba fascinado. Esperaba durante horas para escuchar Vividh Bharati y me miraba en el pequeño espejo y bailaba las canciones de Shammi Kapoor. Tenía que pasar por la zona roja para ir a la escuela, ya que vivíamos a dos carriles de allí. En ese carril había seis teatros, así que la vida era fascinante. Entonces, un día, llegó un baúl de maquillaje con todo tipo de pelucas y trajes y eso fue la caja de Pandora para mí. Decidí ser director. Aunque era un estudiante brillante, los años de la universidad fueron los peores de mi vida, ya que iba allí sólo para terminar la carrera. Entré en el instituto de cine en el curso de montaje y ahí es donde pensé que iba a florecer. Perdí a mi padre mientras estaba en el instituto y no sabía por dónde empezar hasta que Vidhu Vinod Chopra llegó allí y me contrató para rodar una canción en Parinda. Entonces acabé ayudando a Vinod durante siete años.

¿Qué aprendiste de Vinod? Escribía en su pizarra «Maldita sea, soy bueno» con su autógrafo. Me enseñó a creer en mi trabajo y me empujó a hablar. Me decía: ‘Si no hablas, ¿cómo vas a arreglar tu dinero, cómo vas a hablar con tus actores? Esa fue la fase inicial. Por supuesto, una vez que empecé a hablar, me dijeron que hablara menos. Aprendí la disciplina y la concentración con la que trabajaba. Iba a todas las sesiones musicales con él y me sentaba a los pies de RD Burman mientras componía sus canciones para 1942: A Love Story. Burmanda decía: ‘Si quieres celebrar una buena canción, debes comer y celebrar y pedir buena comida inmediatamente’. En 50 minutos seguidos, hizo Ek Ladki Ko Dekha To Aisa Laga, tiró el bolígrafo y dijo: ‘Machhi mangao’ y se fue directamente a la cocina a preparar la comida. Esa inocencia para descubrir y emocionarse con su trabajo es lo que aprendí de estas dos personas. Por supuesto, RD falleció y no vivió para ver el éxito de su música.

¿Habla de RD Burman?
Estaba guapísimo, sentado con su kurta de seda negra y su lungi de seda negra, con los discos bien puestos y apilados allí en su habitación blanca con gaddis blancos y su armonio con su conversación poco clara y un brillo en los ojos, para escuchar algún sonido nuevo. Estaba loco por la música de ese hombre. Su franqueza le convirtió en un gran director musical. Nadie vive la música como él. De él aprendí a escuchar a la gente, aunque fuera de un asistente. Lo que aprendí de él fue a no tener nunca miedo a las críticas. Estaba pasando por un momento crítico. La industria lo había desplazado. No tenía trabajo. Una compañía musical se acercó a Vinod y le dijo: «Sacadlo de 1942 y os daremos el doble de dinero» y, por supuesto, Vinod no estuvo de acuerdo y les pidió que salieran de la habitación. Burmanda tenía un gran corazón. Un hombre que daba de comer a la gente cuando hacía una buena canción. Eran las 7.30 de la mañana y estaba escuchando una canción de Kati Patang cuando Farah (Khan) me llamó para decirme que papá se había ido.

¿Hablamos de tu padre?
Durante toda mi infancia, me dijeron que las películas no daban dinero y que era un mundo en el que no había que estar. Había mucha gente a la que había que sacarle dinero y mucha gente a la que había que pagarle. Recuerdo que mi abuela me llevaba caminando de Bhuleshwar a Colaba para recoger 10.000 dólares de un productor al que habíamos prestado dinero en el pasado. Ese hombre nos hacía esperar durante horas y, durante todo el camino de vuelta, ella no paraba de decirme que no debía salir en las películas. Y sin embargo, mi padre me llevó 18 veces a ver Mughal-e-Azam. Me presentó todo tipo de música, desde la de Bade Ghulam Ali Khan sahab hasta la de Dada Kondke. Así que de niño estaba completamente confundido. Nos ponían en una buena escuela, pero teníamos que pedir dinero prestado a nuestros familiares para pagar las tasas. Se demoraban en dárnoslo. El hecho de que vinieran a pedirnos que les devolviéramos el dinero hacía que no saliera de casa. Empecé a sentirme aislado. Sólo contaba con la música para anclarme y me metía en mi mundo imaginario. Mi padre tenía amor por la vida y la vivía a lo grande aunque no pudiéramos permitírnoslo. Así que me fui al otro extremo de la privación total y la simplicidad para ahorrar para los tiempos venideros. Le amaba inmensamente, pero no podía expresarlo. Hoy me arrepiento de ello. Ojalá estuviera vivo hoy. Obtengo mi angustia, mi estética y mi sufrimiento de él. Siento la presencia del hombre, ya que soy una persona demasiado corriente para haber hecho las películas que he hecho. Sigo yendo a nuestra antigua casa, poniendo música antigua en mi coche para experimentarlo. Estoy cumpliendo lo que él soñó.

¿Hay estrellas con las que haya trabajado que sean sus amigos?
Van y vienen y todas las relaciones son transitorias y transaccionales. Pero yo diría que Salman y Rani son mis amigos. Han sido personas con las que he estado más cerca y a las que he querido inmensamente. Me doy cuenta de que no quiero nada de ellos y ellos tampoco. Salman era temperamental. Sajid y Farah Khan le habían hablado de que yo era un director luchador durante Khamoshi, cuando fui por primera vez a conocerle a Filmistan. Era mi cumpleaños y me hizo esperar seis horas. Pero sorprendentemente, cuando me vio, me dijo: ‘Te conozco. Tenemos una conexión kármica’. Era un buen hombre y se preocupaba por las cosas pequeñas, pero trataba de ser un mocoso. Por dentro es un faquir, que vive una vida sencilla. Rani vive para sus padres y la gente que quiere y es muy expresiva. Ambos me hicieron creer mucho en mí mismo.