Sanjay Leela Bhansali, 50 ans, n’est à l’aise qu’avec lui-même. Bien qu’il aime sa mère et sa sœur, il ne peut être plus honnête et transparent qu’avec lui-même. Extrêmement observateur et sensible, il est arrivé à la conclusion que les relations amoureuses ne lui conviennent pas. Il se donne entièrement à son travail et vit sa vie à travers ses personnages. Avant son prochain film Ram-Leela, il parle au TOI de sa relation amour-haine avec son père, de son mentor Vidhu Vinod Chopra et de ce qui l’a poussé à ajouter Leela à son nom. Extraits:
Comment avez-vous pensé à devenir cinéaste ?
Mon grand-père était un homme riche qui logeait dans un bungalow à Walkeshwar, mais à 25 ans, il a fait faillite et nous avons dû déménager dans un endroit de 200 m² où, pour une salle de bain, il fallait faire la queue pendant deux heures. Mon père a produit des films dans les années 50, mais c’était des films comme Jaazi Lootera que je n’ai jamais vus. J’avais cinq ans lorsqu’il m’a emmené avec lui dans un studio, où l’on tournait un cabaret. Je me demandais pourquoi cette fille portait si peu de vêtements, mangeait une pomme et sautait sur un homme portant des vêtements tout aussi petits, puis ils n’arrêtaient pas de se jeter cette pomme car elle n’atteignait pas le bon point. J’étais fasciné. J’attendais des heures pour écouter Vividh Bharati, je regardais le petit miroir et je dansais sur des chansons de Shammi Kapoor. Je devais passer par le quartier rouge pour aller à l’école, car nous vivions à deux voies de là. Dans cette ruelle, il y avait six théâtres, la vie était donc fascinante. Puis un jour, une malle de maquillage est arrivée avec toutes sortes de perruques et de costumes et ce fut la boîte de Pandore pour moi. J’ai décidé d’être réalisateur. Même si j’étais un élève brillant, les années d’université ont été les pires de ma vie, car je n’y allais que pour obtenir mon diplôme. J’ai rejoint l’institut du film dans le cours de montage et c’est là que je pensais m’épanouir. J’ai perdu mon père alors que j’étais à l’institut et je ne savais pas par où commencer, jusqu’à ce que Vidhu Vinod Chopra arrive et m’engage pour tourner une chanson dans Parinda. J’ai ensuite fini par assister Vinod pendant sept ans.

Qu’avez-vous appris de Vinod ? J’ai appris de lui le courage de parler et d’être sans peur. Il écrivait sur son tableau :  » Bon sang, je suis bon  » avec son autographe. Il m’a appris à croire en mon travail et m’a poussé à parler. Il me disait : « Si tu ne parles pas, comment vas-tu arranger ton argent, comment vas-tu parler à tes acteurs ? ». C’était la phase d’ouverture. Bien sûr, une fois que j’ai commencé à parler, on m’a dit de parler moins. J’ai appris la discipline et la concentration avec lesquelles il travaillait. J’allais à toutes les séances de musique avec lui et je m’asseyais aux pieds de RD Burman lorsqu’il composait ses chansons pour 1942 : A Love Story. Burmanda me disait : « Si tu veux célébrer une bonne chanson, tu dois manger et faire la fête et commander de la bonne nourriture immédiatement. En 50 minutes à peine, il a composé Ek Ladki Ko Dekha To Aisa Laga, a jeté le stylo en disant « Machhi mangao » et est allé directement à la cuisine pour préparer à manger. Cette innocence à découvrir et à être excité par son travail est ce que j’ai appris de ces deux personnes. Bien sûr, RD est décédé et n’a pas vécu pour voir le succès de sa musique.

Parlez-nous de RD Burman ?
Il était magnifique, assis dans sa kurta et son lungi en soie noire, des disques magnifiquement couchés et empilés là dans sa chambre blanche avec des gaddis blancs et son harmonium avec sa conversation peu claire et une étincelle dans l’œil, pour écouter quelque nouveau son. J’étais fou de la musique de cet homme. Son ouverture d’esprit faisait de lui un grand directeur musical. Personne ne vit la musique comme il le faisait. J’ai appris de lui à écouter les gens, même si c’était un assistant. Ne jamais avoir peur de la critique, voilà ce que j’ai appris de lui. Il traversait une période critique. L’industrie l’avait mis à l’écart. Il n’avait pas de travail. Une société de musique est venue voir Vinod et lui a dit : « Déplacez-le de 1942 et nous vous donnerons le double de l’argent » et, bien sûr, Vinod n’était pas d’accord et leur a demandé de quitter la pièce. Burmanda avait un grand cœur. Un homme qui nourrissait les gens quand il faisait une bonne chanson. Il était 7h30 du matin et j’écoutais une chanson de Kati Patang quand Farah (Khan) m’a appelé pour dire que dada était parti.

Parlons de votre père ?
Tout au long de mon enfance, on m’a dit que les films ne rapportaient pas d’argent et que c’était un monde dans lequel il ne fallait pas être. Il y avait beaucoup de gens à qui il fallait prendre de l’argent et beaucoup de gens à qui il fallait en verser. Je me souviens que ma grand-mère m’emmenait à pied de Bhuleshwar à Colaba pour récupérer 10 000 dollars auprès d’un producteur auquel nous avions prêté de l’argent dans le passé. Cet homme nous faisait attendre pendant des heures et pendant tout le trajet de retour, elle n’arrêtait pas de me dire comment ne pas faire de films. Et pourtant, mon père m’a emmené 18 fois voir Mughal-e-Azam. Il m’a fait découvrir toutes sortes de musiques, de celle de Bade Ghulam Ali Khan sahab à celle de Dada Kondke. J’étais donc complètement désorienté en tant qu’enfant. On nous mettait dans une bonne école, mais nous devions emprunter de l’argent à nos proches pour payer les frais de scolarité. Ils tergiversaient à nous le donner. Le fait qu’ils venaient nous demander de leur rendre l’argent m’empêchait de sortir de chez moi. J’ai commencé à me sentir isolée. Je ne comptais que sur la musique pour m’ancrer et j’allais dans mon monde imaginaire. Mon père aimait la vie et la vivait à fond, même si nous n’en avions pas les moyens. Je suis donc passée à l’autre extrême, celui de la privation et de la simplicité totales, afin d’économiser pour les temps à venir. Je l’aimais énormément, mais je ne pouvais pas l’exprimer. Aujourd’hui, je le regrette. J’aimerais qu’il soit vivant aujourd’hui. C’est de lui que je tire mes angoisses, mon esthétique et ma souffrance. Je ressens la présence de l’homme car je suis quelqu’un de trop moyen pour avoir fait les films que j’ai faits. Je vais toujours dans notre ancienne maison, en jouant de la vieille musique dans ma voiture pour le ressentir. Je réalise ce dont il rêvait.

Y a-t-il des stars avec lesquelles vous avez travaillé qui sont vos amis ?
Ils vont et viennent et toutes les relations sont transitoires et transactionnelles. Mais je dirais que Salman et Rani sont mes amis. Ils ont été les personnes dont j’ai été le plus proche et que j’ai immensément aimées. Je me rends compte que je ne veux rien d’eux et eux non plus. Salman était capricieux. Sajid et Farah Khan lui avaient dit que j’étais un réalisateur en difficulté pendant Khamoshi lorsque je suis allé le rencontrer pour la première fois au Filmistan. C’était mon anniversaire et il m’a fait attendre pendant six heures. Mais étonnamment, quand il m’a vu, il m’a dit : « Je vous connais. Nous avons une sorte de lien karmique. C’était un homme bon et il se souciait des petites choses, mais il essayait d’être un morveux. A l’intérieur, c’est un fakir, qui vit une vie simple. Rani vit pour ses parents et les gens qu’elle aime et est très expressive. Ils m’ont tous les deux donné beaucoup de confiance en moi.