Tout va faire mal.

Tout.

Tu penses que c’est peut-être à force de dormir sur ton canapé Craigslist toutes les nuits. Sérieusement, c’est putain d’inconfortable. Vous envisagez d’aller dans votre lit, mais il y a quelque chose de trop officiel là-dedans. Ton lit signifie que tu vas essayer de dormir. Et vous savez que vous ne pouvez pas dormir ces jours-ci.

La douleur rayonnera de votre dos, se répandant comme des branches d’arbre dans votre poitrine, vos bras, vos jambes. Vous allumerez la télé pour vous distraire et une de ces publicités foireuses « la dépression fait mal, mais ce n’est pas la peine » passera. Vous aurez envie de jeter votre bouteille d’eau sur l’écran. Mais vous avez trop mal pour l’énergie que cela demanderait. Vous avez mal tout le temps. Vous pensez que vous devriez peut-être obtenir une ordonnance pour Cymbalta.

Il a utilisé le mot ami à votre égard 10 fois en une nuit. Vous êtes son ami. Vous êtes son copain. Vous êtes son frère. Vous pensez que vous allez vomir. Vous n’avez pas vomi depuis l’âge de 6 ans, mais votre estomac a l’impression d’être frappé à plusieurs reprises. Vous êtes comme un rat dans une expérience psychologique. Vous êtes conditionné à vous sentir malade au mot « ami ». Ami. Tout ce que vous entendez, c’est la fin. Il n’y a pas de début à ce que vous voulez. C’est déjà la fin.

Vous êtes assise sur les marches du bas devant votre immeuble alors qu’il s’en va. Vous tenez une fleur qu’il vous a donnée. Ça ne veut rien dire. Rien de tout cela ne signifie jamais rien. Vous pensez à quel point vous vouliez l’embrasser et vous commencez à pleurer silencieusement, seule, sur ces marches. Tu dois ressembler à un cliché de l’université. Tu es pompette, tu pleures parce que tu aimes tellement un garçon. Vous vous détestez un peu pour la facilité avec laquelle les larmes coulent sur vos joues.

Ne vous convainquez pas qu’il vous regarde comme vous le regardez. Vous vous sentez vous rapprocher dans votre siège et vous appuyer si fort sur vos coudes pour être près de lui, que vous vous réveillez le lendemain avec des bleus sur eux. Il va se coucher avec des bleus sur le cœur de la femme qu’il aime toujours. Vous ne la connaissez même pas, mais vous avez envie de la détester. Vous détestez détester un être humain que vous n’avez jamais rencontré. Vous détestez qu’il ait pu pleurer sur elle. Et vous pleurez toujours sur lui.

Vous allez vous entraîner à ce que vous allez lui dire. Peut-être commencer par, « Salut, je pense que je tombe désespérément amoureux de toi et l’idée d’être juste amis me fait physiquement mal. »

Non, ça ne marchera pas.

Vous essayez, « Heyyy, mon pote ! Petite chose, tu pourrais peut-être arrêter de m’appeler « mon pote » ? Parce qu’à chaque fois que tu le fais, c’est comme si des petits morceaux de mon coeur se brisaient. Ok, super, merci ! »

Vous avez envie de rire en voyant à quel point vous êtes pathétique. Vous êtes une comédie romantique mélodramatique. Mais on ne peut pas vous promettre votre fin heureuse. Vous faites une blague sur les salons de massage. « Si je me dépêchais, je pourrais avoir une fin heureuse tout de suite ! » Vous ne riez même pas. Vous aviez l’habitude de rire du monologue excentrique qui se déroule dans votre tête, mais votre poitrine est trop lourde maintenant.

Quelqu’un vous a dit un jour que l’amour est autant une question de timing que de personne dont vous tombez amoureux. Mais vous détestez le timing. Vous n’avez jamais eu assez de temps. Vous manquez de temps avec tout ce que vous aimez. Mais peut-être que ça fait partie de la vie. Vous vous demandez s’il serait stupide ou symbolique de jeter toutes les horloges que vous possédez. Vous décidez probablement juste stupide.

Vous regardez son nom dans votre téléphone et essayez de ne pas voir son visage parfait à côté. Vous survolez le bouton de suppression et vous vous demandez si cela rendrait les choses plus faciles. Pourriez-vous l’effacer de votre vie en un seul clic ? Vous ne pouvez pas. Au lieu de cela, vous relisez les fils de messages texte et pensez à lui envoyer un message.

Après avoir retenu votre cœur dans votre gorge pendant environ 20 minutes, vos doigts rompent le silence pour vous. Vous n’avez jamais vraiment remarqué à quel point les espaces entre eux semblent grands auparavant. Il a fermé ces espaces une fois auparavant avec ses doigts. Vous ne pouvez pas vous rappeler ce que ça fait maintenant.

Vous construisez enfin le message parfait. Celui qui dira tout ce que vous brûlez de lui dire. Celui qui fera disparaître cette lourdeur de votre poitrine, cet essoufflement de vos poumons.

« Hey. »