AC/DC sind die Schlimmsten. So viel weiß ich. Sie sind absurd schmuddelig, hoffnungslos unkultiviert, und so ziemlich jeder ihrer Songs klingt gleich. Neben großen Riffs zeichnen sie sich durch beiläufigen Sexismus und plumpe Doppeldeutigkeiten aus. Wenn sie nicht gerade die Freuden des Kampfes, des Glücksspiels, des Trinkens und der schnellen Autos preisen, handeln ihre Songs davon, flachgelegt zu werden oder darauf zu hoffen, flachgelegt zu werden. Ihre Lieder sind bevölkert von Stripperinnen, Prostituierten und jungen Männern mit scheinbar unauslöschlichen Erektionen. Sie sind wirklich entsetzlich. Mann, ich liebe AC/DC.
Es mag seltsam erscheinen, dass ich nach 30 Jahren der Hingabe plötzlich über den Werte- und Generationswandel nachdenke, der eingetreten ist, seit ich sie zum ersten Mal gehört habe. Noch merkwürdiger ist vielleicht, dass meine Liebe zu dieser eigenwilligen Rockband mich dazu gebracht hat, über meine Beziehung zu meiner Tochter nachzudenken, insbesondere über den Einfluss, den Eltern auf das kulturelle Leben ihrer Kinder haben können, und über die ideologischen Fragen, die sich daraus ergeben können. Und doch bin ich hier.
Ich liebe AC/DC, seit ich 12 Jahre alt bin, und es ist nicht nur Nostalgie, die mich immer wieder zu ihnen zurückkehren lässt. Es ist die Tatsache, dass ihre Songs voller Präzision und Kraft sind, so eingängig wie die beste Wegwerf-Popmusik. Das Eröffnungsriff von „Back in Black“ hat auf mich die gleiche Wirkung wie das lange Synthesizer-Intro von „I Feel Love“ von Donna Summer oder das „Thunk-thunk-thunk-thunk“ von „Blue Monday“ von New Order.
Vorhersehbarkeit ist in der Musik selten eine Tugend – sie deutet meist auf einen Mangel an Ideen hin. Im Fall von AC/DC ist es jedoch gerade die Unerbittlichkeit ihrer Songs, die unerbittliche, wenn-es-nicht-kaputt-geht-dann-es-nicht-beheben-Vertrautheit dieser Riffs, die den Reiz ausmacht. Das ist Rock’n’Roll bis zum Abwinken. Textlich mögen AC/DC kindisch sein, aber ihre Prägnanz ist unübertroffen. Indem sie mit wenigen Worten den überwältigenden Wahnsinn der jugendlichen Lust einfangen, haben ihre Anspielungen eine gewisse Kunstfertigkeit.
Nun habe ich allerdings Grund zu der Frage, ob sie wirklich eine Band sind, die man feiern sollte. Meine Tochter liebt nämlich auch AC/DC. Sie ist 10 Jahre alt und schwärmt meinetwegen für den Rock’n’Roll Train, in dem Sänger Brian Johnson singt: „Take it to the spot/You know she’ll make it really hot“. Sie liebt auch You Shook Me All Night Long, in dem Johnsons Geliebte eine „schnelle Maschine“ ist, die „ihren Motor sauber hält“. Bisher habe ich sie von Go Down, Big Balls und Let Me Put My Love Into You ferngehalten, aber es ist nur eine Frage der Zeit, bis sie sie für sich entdeckt.
Was zum Teufel habe ich getan?
Ich bin eine stolze Feministin, und ein beträchtlicher Teil meiner Arbeit als Journalistin dreht sich um den Kampf gegen Sexismus. Ich versuche, meine Tochter zu ermutigen, darüber nachzudenken, wie Frauen in Kunst, Musik, Film und im Alltag dargestellt werden. Gemeinsam haben wir uns die Unmengen von Rosa in Kinderbekleidungsgeschäften und die Miniaturkocher und Plastik-Cupcakes für kleine Mädchen bei Toys R Us angesehen. Wir haben darüber gesprochen, warum so viele weibliche Figuren in klassischen Kinderbüchern als herrisch abgetan werden, viel weinen oder die zweite Geige hinter den Jungen spielen. Wir haben zaghafte Gespräche über Sex, körperliche Autonomie und Körperbild geführt. Ich versuche, ihr gegenüber immer offen zu sein, aber selbst ich bin noch nicht so weit, ihr die Körperschande, die Objektivierung und die Entmenschlichung von Frauen im Werk von AC/DC zu erklären.
Diese Dinge spitzten sich zu, als die Band eine neue Tournee ankündigte und meine Tochter fragte, ob wir sie uns gemeinsam ansehen könnten. Es wäre ihr erstes Stadionkonzert gewesen, und ich hätte mich nicht mehr freuen können. Und dann geriet ich in Panik.
Ich erinnerte mich an Whole Lotta Rosie, in dem die gleichnamige Heldin, von der wir kichernd erfahren, dass sie „nicht gerade hübsch/ nicht gerade klein“ ist, während der Konzerte in Form einer riesigen, aufblasbaren Figur zum Leben erweckt wird, die aus ihrem BH und ihrem Schlüpfer herausbricht und rittlings auf einer Kanone sitzt. Das ist eine Frau, die, nur damit das klar ist, „ain’t no fairy story/ ain’t no skin and bones“, und die zum Live-Erlebnis von AC/DC genauso dazugehört wie läutende Glocken und alte Männer in kurzen Hosen. Sie machen das seit 30 Jahren, ich habe es zweimal gesehen und ich wollte nicht, dass mein Kind es sieht. Noch nicht.
Seitdem habe ich mehr über meine fröhliche Toleranz gegenüber AC/DC nachgedacht und mich gefragt, warum ich ihnen anscheinend einen Freifahrtschein ausgestellt habe, während ich bei anderen Künstlern gesehen habe, wie sie Frauen auf wandelnde Vaginas reduziert haben und sich darüber aufgeregt haben. Die Tatsache, dass sie für mich Rock’n’Roll Katzenminze sind, reicht sicher nicht aus. Seit langem prangere ich verschiedene Musiker aus den 70er und 80er Jahren wegen ihrer lyrischen Darstellungen sexueller Gewalt, ihrer reduzierten Haltung gegenüber Frauen und ihrer Vorliebe für Teenager-Mädchen abseits der Bühne an. Das sind Dinge, die eine Band für mich ruinieren können. Und trotzdem höre ich mir AC/DC an.
Die Verteidiger der Band verweisen oft auf den derben Humor in ihren Songs. Die großbrüstigen, donnernden Frauen und hoffnungslos geilen Jungs, die sie bevölkern, erinnern an freche Postkarten vom Meer und Carry On-Filme. 2004 sagte Gitarrist und Bandgründer Angus Young in einem Interview mit Sylvie Simmons für das Mojo-Magazin: „Wir sind vor allem Spaßvögel“, während sein Bruder Malcolm anmerkte: „Wir sind nicht wie irgendwelche Machos: „Wir sind nicht wie eine Macho-Band. Wir nehmen die Musik viel ernster als die Texte, die nur ein paar Zeilen zum Wegwerfen sind. Aber wenn die Bandmitglieder nur Scherzkekse sind, dann sind die Frauen ihre Pointen.
Sie sind der Witz, genauso wie der Sexismus, den sie ertragen müssen.
Und doch, wenn man sich die Texte genau anschaut, wird man feststellen, dass die Frauen von AC/DC zwar bedauernswert eindimensional sind, aber sie haben auch eine gute Zeit und sind meistens in sexueller Hinsicht am Steuer. In Whole Lotta Rosie („When it comes to lovin‘, she steals the show“) und She Shook Me All Night Long („Taking more than her share/Had me fighting for air“) sind es die Männer, die passiv und hoffnungslos wirken, ehrfürchtig angesichts von Sexualpartnern, die erfahrener und versierter sind als sie. Wenn wir uns das Machtgleichgewicht ansehen, gibt es viele Fälle, in denen es zu Gunsten der Frauen gestapelt ist.
Viele, aber nicht alle. Bon Scotts Aussage in Carry Me Home hat etwas unangenehm Spöttisches an sich: „Du bist keine Lady, aber du hast einen guten Geschmack, was Männer angeht. In Let Me Put My Love Into You singt Johnson: „Don’t you struggle, don’t you fight/Don’t worry cause it’s your turn tonight“, eine düstere Vergewaltigungsfantasie mit dem Fazit: „Let me cut your cake with my knife.“
Wenn man das hört, würde die gewissenhafte Feministin sicher aufhören zuzuhören und ein Lagerfeuer aus dem Backkatalog der Band machen. Aber so sehr ich mich dabei auch schlecht fühle, ich kann es einfach nicht. Es gibt zwar Elemente im Werk von AC/DC, die mir unangenehm sind, und ein oder zwei, die eindeutig abscheulich sind, aber es gibt noch viel mehr, die mich einfach durch die Kraft des unverfälschten, altmodischen Rock’n’Roll-Gehabes vor Freude in die Luft springen lassen. Aber es geht nicht mehr nur um mich, denn meine Tochter hört sie sich auch an. Was soll die neue Generation junger Frauen von einer Band halten, die Frauen davor warnt, sich ihren Avancen zu widersetzen und sie auf eine Reihe von Körperteilen reduziert?
AC/DC waren eine der ersten Bands, die ich als Kind aus dem Schlafzimmer meines älteren Bruders hörte. Ich liebte sie instinktiv und bemerkte nicht, dass Bon Scott, als er sein Verlangen nach Rosie äußerte, dies sagte, obwohl sie nicht die perfekte Größe acht hatte. Ich hatte das immer noch nicht bemerkt, als ich sie mit 18 Jahren zum ersten Mal live sah und mit der aufblasbaren Rosie konfrontiert wurde, die buchstäblich so groß wie ein Haus war. Heute weiß ich, dass der entscheidende Unterschied zwischen meinen eigenen musikalischen Entdeckungen als Kind und denen meiner Tochter der Kontext ist. Während ich in meiner Jugend solche Archetypen einfach aufgesogen habe, lernt meine Tochter bereits, sie zu hinterfragen. Im Moment gehen die Details der Anspielungen von AC/DC vielleicht noch an ihr vorbei, aber wenn sie älter wird, wird ihr alles klar werden. Ob sie weiter zuhört oder entscheidet, dass AC/DC ein grässlicher Rückfall in eine Ära sind, die sie zum Glück verpasst hat, bleibt ihr überlassen. Wichtig ist, dass sie bereits versteht, dass ihre Darstellung von Frauen, ihren Körpern und ihrer Funktion nicht korrekt ist.
Vor ein paar Jahren, als meine Tochter mit einer Gruppe von Mädchen im Haus einer Freundin spielte, hörte ich zufällig, wie eine von ihnen vor einem Spiegel herumtänzelte und sich laut fragte, ob sie fett aussähe. Es war nur ein Rollenspiel, eine Nachahmung von etwas, das im Fernsehen zu sehen war oder vielleicht von einem Elternteil gesagt wurde, aber es war beunruhigend, es zu hören; eine beunruhigende Fantasie von Zukunftsangst.
Wegen Momenten wie diesem habe ich mich bemüht, meinem Kind eine alternative Erzählung anzubieten – eine, in der Frauen stolz auf ihren Körper sein können, abseits des männlichen Blicks existieren und die schwachsinnigen Archetypen, die in Werbung, Medien, Film, Fernsehen und Musik dargestellt werden, nicht nur zurückweisen, sondern auch auslachen können. Es ist erwähnenswert, dass dies alles – zumindest bisher – nicht auf Kosten ihres Vergnügens geht. Sie rollt mit den Augen über die winzigen Taille und die wulstigen Augen der Disney-Heldinnen, sieht sich die Filme aber trotzdem gerne an.
Es ist dieser Kontext, der im Fall von AC/DC die Texte eher albern als schädlich macht. Indem sie die Band als das sieht, was sie wirklich ist – ein Haufen sexbesessener Idioten mit scharfen Melodien und ein paar echt geilen Riffs – wird sie vielleicht erwachsen und liebt sie kritisch, aber trotzdem.
Dies ist ein bearbeiteter Auszug aus Under My Thumb: Songs That Hate Women and the Women Who Love Them, herausgegeben von Rhian E Jones und Eli Davies, erschienen am 19. Oktober bei Repeater. Das Buch kann zum Preis von £ 8,49 (UVP £ 9,99) unter bookshop.theguardian.com oder telefonisch unter 0330 333 6846 bestellt werden.
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