Sanjay Leela Bhansali, 50, er mest komfortabel kun med sig selv. Selv om han er glad for sin mor og søster, kan han kun være mest ærlig og gennemsigtig over for sig selv. Han er ekstremt observerende og følsom og er nået frem til den opfattelse, at forhold ikke fungerer for ham. Han giver alt til sit arbejde og lever sit liv gennem sine karakterer. Forud for sin kommende film Ram-Leela taler han med TOI om sit had-kærlighedsforhold til sin far, sin mentor Vidhu Vinod Chopra og om, hvad der fik ham til at tilføje Leela til sit navn. Uddrag:
Hvordan tænkte du på at blive filmskaber?
Min bedstefar var en rig mand, der boede i en bungalow i Walkeshwar, men da han var 25 år gammel, gik han konkurs, og vi måtte flytte ind i et sted på 200 kvadratmeter, hvor man for at få et badeværelse måtte stå i kø i to timer for at få et badeværelse. Min far producerede film i 50’erne, men det var film som Jaazi Lootera, som jeg aldrig har set. Jeg var fem år, da han tog mig med ind i et studie, hvor der blev optaget en cabaret. Jeg undrede mig over, hvorfor denne pige havde så lidt tøj på, spiste et æble og hoppede på en mand med lige så lidt tøj, og så blev de ved med at kaste æblet efter hinanden, fordi det ikke nåede frem til det rigtige punkt. Jeg var fascineret. Jeg ventede i timevis for at lytte til Vividh Bharati og kiggede på det lille spejl og dansede til Shammi Kapoor-sange. Jeg var nødt til at gå gennem rødt lys-området for at gå i skole, da vi boede to baner derfra. I den ene gade var der seks teatre, så livet var fascinerende. Så en dag kom der en makeup-kuffert med alle mulige parykker og kostumer, og det var Pandoras æske for mig. Jeg besluttede mig for at blive instruktør. Selv om jeg var en fremragende studerende, var det at gå på college de værste år i mit liv, da jeg kun gik der for at afslutte min eksamen. Jeg kom ind på filminstituttet på klippekurset, og det var der, jeg troede, at jeg ville blomstre op. Jeg mistede min far, mens jeg gik på instituttet, og jeg vidste ikke, hvor jeg skulle begynde, indtil Vidhu Vinod Chopra kom derhen og hyrede mig til at optage en sang i Parinda. Jeg endte så med at assistere Vinod i syv år.

Hvad lærte du af Vinod?Jeg lærte modet til at tale og være frygtløs af ham. Han skrev på sin tavle – ‘Damn I am good’ med sin autograf. Han lærte mig at tro på mit arbejde og pressede mig til at tale. Han sagde: “Hvis du ikke taler, hvordan vil du så ordne dine penge, hvordan vil du så tale med dine skuespillere? Det var den indledende fase. Da jeg først begyndte at tale, fik jeg selvfølgelig at vide, at jeg skulle tale mindre. Jeg lærte den disciplin og det fokus, som han arbejdede med. Jeg tog til alle musiksessioner med ham og sad ved RD Burmans fødder, mens han komponerede sine sange til 1942: A Love Story. Burmanda sagde altid: “Hvis du vil fejre en god sang, skal du spise og fejre og bestille god mad med det samme. På 50 minutter lavede han Ek Ladki Ko Dekha To Aisa Laga, smed kuglepennen og sagde: “Machhi mangao” og gik direkte ud i køkkenet for at lave mad. Denne uskyldighed i forhold til at opdage og være begejstret for sit arbejde er det, jeg lærte af disse to mennesker. RD gik naturligvis bort og nåede ikke at opleve den succes, som hans musik fik.

Tal om RD Burman?
Han var pragtfuld, han sad i sin sorte silkekurta og sorte silke lungi, pladerne lå smukt og stablet der i sit hvide værelse med hvide gaddis og sit harmonium med sin uklare samtale og et glimt i øjet for at lytte til en ny lyd. Jeg var vild med den mands musik. Hans åbenhed gjorde ham til en stor musikchef. Ingen lever musik på samme måde som han gjorde. Jeg lærte at lytte til folk fra ham, selv om det var fra en assistent. Jeg lærte af ham, at man aldrig skal være bange for kritik. Han gennemgik en kritisk periode. Industrien havde flyttet ham ud. Han havde intet arbejde. Et musikfirma kom til Vinod og sagde: “Flyt ham ud af 1942, og vi vil give jer dobbelt så mange penge”, og Vinod var naturligvis ikke enig og bad dem forlade lokalet. Burmanda var storhjertet. En mand, der ville give folk mad, når han lavede en god sang. Klokken var 7.30 om morgenen, og jeg sad og lyttede til en sang fra Kati Patang, da Farah (Khan) ringede til mig for at sige, at dada var væk.

Lad os tale om din far?
Hele min barndom igennem fik jeg at vide, at film ikke tjente penge, og at det var en verden, som det ikke var meningen, at man skulle være i. Der var en masse mennesker, som vi skulle tage penge fra, og en masse mennesker, som vi skulle betale penge til. Jeg kan huske, at min bedstemor tog mig med fra Bhuleshwar til Colaba for at hente 10.000 fra en producent, som vi tidligere havde lånt penge til. Den mand fik os til at vente i timevis, og på hele vejen tilbage fortalte hun mig hele tiden, hvordan man ikke skulle være med i film. Og alligevel tog min far mig 18 gange med for at se Mughal-e-Azam. Han introducerede mig til alle slags musik lige fra Bade Ghulam Ali Khan sahab’s til Dada Kondke’s musik. Så jeg var fuldstændig forvirret som barn. Vi blev sat i en god skole, men måtte låne penge af vores slægtninge for at betale skolepengene. De ville udsætte med at give os dem. Det faktum, at de ville komme og bede om at få pengene tilbage, fik mig til ikke at komme ud af huset. Jeg begyndte at føle mig isoleret. Jeg var kun afhængig af musikken som ankerplads, og jeg gik ind i min fantasiverden. Min far havde en kærlighed til livet og levede det i kongeformat, selv om vi ikke havde råd til det. Så jeg gik til den anden yderlighed med fuldstændig afsavn og enkelhed for at spare op til de kommende tider. Jeg elskede ham umådeligt højt, men kunne ikke udtrykke det. I dag fortryder jeg det. Jeg ville ønske, at han var i live i dag. Jeg får min angst, æstetik og lidelse fra ham. Jeg føler mandens tilstedeværelse, da jeg er for gennemsnitlig en person til at have lavet de film, jeg har lavet. Jeg tager stadig til vores gamle hus og spiller gammel musik i min bil for at opleve ham. Jeg opfylder det, han drømte om.

Er der stjerner, du har arbejdet sammen med, som er dine venner?
De kommer og går, og alle relationer er forbigående og transaktionelle. Men jeg vil kalde Salman og Rani mine venner. De har været mennesker, som jeg har været tættest på og har elsket umådeligt meget. Jeg er klar over, at jeg ikke vil have noget fra dem, og det vil de heller ikke. Salman var temperamentsfuld. Sajid og Farah Khan havde talt med ham om, at jeg var denne kæmpende instruktør under Khamoshi, da jeg første gang mødte ham på Filmistan. Det var min fødselsdag, og han fik mig til at vente i seks timer. Men overraskende nok sagde han, da han så mig, “Jeg kender dig. Vi har en karmisk forbindelse”. Han var en god mand og bekymrede sig om små ting, men prøvede at være en møgunge. Indeni er han en fakir, som lever et simpelt liv. Rani lever for sine forældre og de mennesker, hun elsker, og hun er meget udtryksfuld. De har begge givet mig en stor tro på mig selv.